– Красивая фотография, – я не успеваю убрать телефон, – у вас мальчик?
Смотрю в до боли знакомые глаза. Теперь совершенно чужие.
– Да. Сын, – голос не слушается.
– Очень красивый. Наверное, весь в вас.
А я молчу, сжимая кулаки. Нет! Он не в меня. Он весь в папу. Мой сыночек вылитый Кирилл Орлов. Вылитый… ты.